J’ai 8 ans en 1980 et je prends des cours de guitare à l’école, en banlieue Est de Paris. Mon prof est argentin et a la cinquantaine. Il insiste pour que je l’embrasse sur la bouche pour lui dire bonjour et au revoir. Il me prend sur ses genoux et glisse sa main sous ma jupe. Je suis pétrifiée et je n’ose rien dire. Ma mère se doute de quelque chose et je lui raconte. Bien sur, il nie tout, c’est moi la folle qui fabule… Il n’est pas renvoyé de l’école.
je l’ai retrouvé récemment sur Facebook, il est toujours en vie, donne toujours des cours de guitare et est marié.
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